Ese renglón que nunca tuvo letras
ni pudo con el peso de las hojas.
Ese verso vacío y desarmado.
Ese poema que me desentierra
y que nace en la pausa de las horas.
Esa voz que repite mi desbarro.
Soy yo cuando me busco y me decido,
cuando me intento apenas, si me sueño
o si puedo alcanzarme y ser el tiempo
que pasa y que regresa todo mío.
Soy yo, tan solo yo cuando me escribo
y vuelvo a ser lo poco que me entiendo,
ese que muere y muere cuando muero
y que no vive en mí porque no vivo.
Poesíainstante 
🤣🤣🤣🤣 Voy reconociéndome tan despacio, que me falta tiempo y me sobran poemas.
Me gusta esa palabra clave , que pada tan desapercibida ante los ojos de todos, y que para mí es la clave del poema: Desbarro:
Decir o hacer cosas fuera de razón y regla; decir disparates.
Eso es lo que hago y lo que escribo….disparates que riman.😉
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«Ese poema que me desentierra
y que nace en la pausa de las horas.
Esa voz que repite mi desbarro.
Soy yo cuando me busco y me decido,
cuando me intento apenas, si me sueño»
Madre del amor hermoso Vicente!!!!, claro que eres tú, eres tú y soy yo, y somos todos aquellos a los que nuestra voz interior nos suplica escribirse en un poema.
Un abrazo y eres canela fina!!
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Hola Eva. Cuánto me alegra saberte bien y tenerte aquí. Ya sabes que no es más que ese momento en el que te sabes la certeza de lo que somos . Y de lo que quedamos.
Es un placer tenerte aquí. Muchas gracias.
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Me ha gustado mucho tu poema, Vicente. La indeterminación que nos determina como humanos, genial. Lleno de emoción profunda y de verdad. El arranque, muy bueno «ese verso vacío y desarmado…. brutal! Un abrazo
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Muchas gracias, Almerighi por tis palabras. Busco , simplemente llegar a entenderme lo poco que pueda. Pero se agradece.
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Quella linea che non ha mai avuto testi
né poteva con il peso delle foglie.
Quel verso vuoto e disarmato.
Quella poesia che mi scava
e che nasce nella pausa delle ore.
Quella voce che ripete la mia confusione.
Sono io quando cerco me stesso e decido,
quando ci provo a fatica, se dormo
o se posso raggiungere ed essere il tempo
cosa succede e che tutto ritorna
Sono io, solo io quando scrivo
e torno ad essere il piccolo che capisco,
che muore e muore quando muoio
e questo non vive in me perché non vivo.
wow Vicente! es un gran poema
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