Desde mi propia muerte

Hay una estrecha línea,  delicada  
diminuta,
que separa mi herida de tu herida.
Es como la dulzura salada
de la prostituta,
que sigue arrastrándome por la vida.

Una luz encarnada
que cambia, que muta;
una luz tan amarga como mal parida.
Un todo de la nada
que hasta a los dioses disputa
en esa voluntad de su caída.

Hay un extraño olor a quererte
desde mi propia muerte hasta tu muerte.